quarta-feira, 1 de abril de 2009

Primavera

Você tem a flor que não lhe dei.
De fato, nem a cor dela sei.
Se ela é alta, disofme, perfumada,
de ouro, bronze ou prateada.

Ainda a vejo em seu olhar,
na chama de seu ódio,
na precisão de seu falar,
na ousadia de ratalhar.

Mas há, ainda, a flor.
Flor estúpida, ranzinza, colorida como se borboleta, desprezível, efêmera e inexistente. Digna de dúvida.
E não há flor.
De nenhum jardim, ramalhete, semblante semelhante ao meu.

Repenso, relevo.
Reduzo, elevo.
Chego, passo, devoro.
Rechaço, reluzo, decoro.

De novo...

E há a flor.
E não há a flor.

De novo,
não há dor.

3 comentários:

Maria Clara Moraes disse...

A flor está onde não há nenhuma flor.

Dario Duarte disse...

Você comete, somente você, certas sutilezas. Ou é pura imaginação. :-)

Eres disse...

È a floor que vc já não sabe mais a cor...
Ou nunca soubera?...
É o ramalhete de espinhos escondiidos por traz de bela forma...
Vermelha sangue.
É a velha que a não dança
è a flor sem àgua...ou é amor incompreendido?
É amor que já nao ve mais ou nuunca viu?
é como adaga sutil...