Lacrima Perpetuum

Relato de sonho #0

2011-01-13T06:08:00.000-08:00

...e estávamos lá, dilacerando soldados e desmembrando pessoas com nossas espadas afiadas e cortes precisos e sendentos por sangue. A cada andar do prédio, os respingos escarlates em nossas faces não passavam de meros incômodos em meio à carnificina que causávamos àquele prédio. O prédio dos traidores, onde todos os ocupantes deveriam cessar de exisitir.

O único problema era que não lembrávamos o motivo da traição e da sangrenta vingança.

Chegamos ao último andar da torre. Arfávamos, suávamos intensamente, mas nossos olhos ainda continuavam vidrados e insaciáveis. Era uma sensação nova e que, consciente ou não, estava adorando. E isso o assustava.

O andar era praticamente todo aveludado em vermelho. "Uma cor muito apropriada", pensei. No centro, uma comprida mesa de reuniões, ricos detalhes entalhados e dourados. No chão, um imponente tapete indiano colorido, mas opaco pela ação do tempo e atrito de sapatos. Em volta da mesa, quatro homens sérios, aterrorizados, começaram a falar:

- Não somos nós os... os traidores. - disse o mais alto, à direita.

- É... Salvatore. Ele nos manipulou, assim como vocês! Acreditem em nós, mercenários. - disse o de cabelos brancos, no centro.

E nós, por algum motivos, acreditamos. Trocamos olhares e os executamos impiedosamente. A cada garganta, a cada membro, a cata gotícula de sangue derramada, era como se nossa alma se banhasse em êxtase e se sentia completa, poderosa, forte.

Voltamos a descer pelas escadarias e, andar por andar, fomos aniquilando quaisquer pessoas que encontrávamos. Homens, mulheres, assassinos ou não; todos eram traidores e nenhum viveria.

Quando chegamos a um andar específico, nos dividimos. Eu segui pelo corredor carpeteado, enquanto ela dobrou a direita. Cheguei a uma porta escondida e, de dentro do cômodo prestes a ser exterminado, ouvia-se lamentos e um choro tímido - muito provavelmente como sendo uma tentativa de ser abafado, inutilmente.

Abri a porta e fiquei perplexo. Toda minha fúria de vingança, toda a sede por sangue, toda a ira desgovernada por todos aqueles traidores desaparecera instantaneamente, como numa ampulheta que acabara de deixar seu último grão de areia cair e encerrar seu tempo. Ele estava lá. Ele.

Um menino de 12 anos, indefeso, com lágrimas escorrendo em seus olhos e sua face vermelha e cheia de sardas. Seus olhos e cabelos negros estavam tão furiosos quanto os meus estiveram, há poucos minutos. Nos olhamos e quem começou a chorar fui eu.

- Fuja. Não tem que ser assim. Se você resistir, terei que matá-lo. - disse a ele.

- Aaaaaaaargh! - o menino respondeu, me empurrando para a parede, abrindo caminho e buscando em suas coisas por uma arma afiada que pudesse arrancar meu coração. Meu coração que, segundo seu julgamento, era um coração de traidor, de quem não cumpre uma palavra, de quem esquece, abandona. E seu olhar furioso e inquisidor era mais difícil de suportar que os lamentos de todas as pessoas que matara anteriormente.

Eu tentei abraçá-lo, dizendo seu nome. Ele me rechaçou violentamente e continuou na busca pela arma que estava disposto a usar contra mim. Virei as costas. Decidi desobedecer o comandante e escolhi não matar o garoto. Ele era importante demais. Não conseguiria viver com aquela morte em meus ombros, em minhas mãos. Minha lâmina e minha alma ficaria manchadas para toda a eternidade.

Quando estava prestes a sair do triste cômodo, ouvi passos do garoto correndo em minha direção e me preparei para o pior. Para a redenção (?), sem me defender ou me virar. Entretanto, mais uma vez meus sentimentos foram surpreendidos e eu fiquei confuso: em vez de lâmina ou bala fincada em minhas costas, recebi um caloroso abraço banhado à lágrimas.

E ficamos lá por um breve período de tempo. Prometi protegê-lo, convidei-o a sair de lá. Jurei levá-lo para um lugar seguro.

Saímos do prédio e fomos à base, correndo, com o garoto em meus braços. Decidimos por fim, que ela o levaria para outro lugar, enquanto eu ficaria lá, caso algo acontecesse e Salvatore, o dito traidor, aparecesse ou desse sinal de vida.

Recebi a informação de que ele estava a caminho, de carro. Um carro vermelho. Meu sangue voltou a borbulhar, mas por um motivo maior e mais nobre do que a sede por vingança. Estava fervilhando pela vontade de proteger alguém.

Fui para a rua, parando quaisquer carros vermelhos que via passar. Meus olhos sangravam lágrimas.

E do céu, uma fumaça preta surgiu, e bombas começaram a cair. Gritos abafados, construções caindo, alarme de carros sendo disparados, fogo crepitanto em todo lugar. Uma profusão de sons de desgraça e aterrorizantes.

Corri para a base, para tentar entender o que ocorria. Olhei pela janela e observei enquanto um jato vinha banhando a cidade com balas disparadas violentamente contra o concreto ou qualquer outra coisa que entrasse em seu caminho. O avião vinha para onde estava. Suas balas de fogo destruíam casas, árvores, pessoas e vinha em minha direção. Não tinha como escapar.

Entretando, pelas forças maiores do destino, nenhum tiro me feriu.

(...)

E então tudo se tornou branco, e a realidade assumiu o controle.

Acordei sem saber o que aconteceu com minha parceira, com o garoto, com a cidade, com Salvatore. Ele ficaram para trás, no meu inconsciente e só voltarei a vê-los numa próxima noite aleatória. E agora vivo assim, acorrentado a uma rede de memórias que não são reais...

A Parede e a Porta

2009-12-21T16:43:00.001-08:00

E de repente, o corredor branco se ergue na sua frente, numa velocidade que tira o fôlego e faz o cabelo esvoaçar para trás numa onomatopéia impronunciável e caótica.

E silêncio.

Não há como desistir, voltar atrás ou sequer continuar. Lágrimas inúteis ousam brotar em seus olhos. Ele se segura no que chama de coragem ou no que sobrou de uma feliz tarde de verão. Não há calor, nem frio. Só silêncio.

E ele começa a caminhar.

Passos que ecoam na esperança de não se sentirem solitários.

Mas são.

Inevitavelmente.

Obrigatoriamente.

Incessantemente.

E a porta.

A porta se escancara de onde não se houvera e a brisa quente o atinge por todos os lados. Quando percebe que não há só uma, mas cinco, quinze, vinte e uma portas. Cada uma mostrando um filme diferente, de cada decisão tomada e de cada caminho seguido.

Ele começa a correr e atinge uma escada. Subindo em espiral, branca e insensível. Corre, sobe, marcha, tropeça, pula, arfa e desnuda. As portas continuam a surgir violentamente, mas aparentam ter a cor-sem-cor, transparente com traços de sonhos e pensamentos.

"Talvez seja o futuro." - pensa em silêncio.

Sempre o silêncio.

E a escadaria continua. As passadas se arrastam como o tempo no fim do dia - rápido e sem ritmo. No final, depois do último degrau, depois da última porta desaparecer no relance, a luz incendeia seus olhos, ávidos por liberdade.

Branca, como sempre fora.

Céu

2009-06-20T14:59:00.000-07:00

Dia, crepúsculo, noite, madrugada, dia.

Quando o sol brilha, irônico e escarlate, incendeia os olhos, derrama calor líquido sobre nossos corpos cansados e sedentos que incandescem. Suas baforadas estúpidas são pegajosas, pesarosas, sarcásticas. É pessimista, corrói, cansa, arfa. Arfa.

E o céu se decide nublado, tem dias. Nuvens sufocam e cobrem o tempo, se arrastam entre os sóis. Descortinam para a estafante e monótona melodia de um dia que não passa, nem começa. Evolui para o cinza-neutro-reticente e se retira. Contínuas. Contínuas. Contínuas como uma única nota grave num piano desafinado. Contínuas...

E a noite... a noite oculta os pesadelos atrás de cada sombra. Entre portas e bueiros fumegantes, entre calafrios e gritos abafados de sonhos escuros. A escuridão inunda, inebria, invade. Arranca os corações e cega. As estrelas não brilham para ninguém.

Ninguém toca o céu.

Meu céu oblitera.

E o seu? Brilha?

Primavera

2009-04-01T10:06:00.000-07:00

Você tem a flor que não lhe dei.
De fato, nem a cor dela sei.
Se ela é alta, disofme, perfumada,
de ouro, bronze ou prateada.

Ainda a vejo em seu olhar,
na chama de seu ódio,
na precisão de seu falar,
na ousadia de ratalhar.

Mas há, ainda, a flor.
Flor estúpida, ranzinza, colorida como se borboleta, desprezível, efêmera e inexistente. Digna de dúvida.
E não há flor.
De nenhum jardim, ramalhete, semblante semelhante ao meu.

Repenso, relevo.
Reduzo, elevo.
Chego, passo, devoro.
Rechaço, reluzo, decoro.

De novo...

E há a flor.
E não há a flor.

De novo,
não há dor.

Suco de Morango

2009-02-28T15:01:00.000-08:00

Rafael acordou e tratou de rapidamente vestir seu uniforme. Era o segundo dia de aula na escola nova. Estava com o coração batendo rápido assim. Levantou, escovou os dentes com a pasta doce de framboesa (sua favorita) e foi para a pequena cozinha do apartamento.

Sua mãe lhe deu um beijo molhado de bom dia e seu pai abaixou os óculos e cheirou seu cabelo. Seus fios negros embaraçaram, mas logo voltou a arrumá-los com uma das mãos.

Sentou à mesa, comeu um pãozinho com manteiga e tomou leite da branca caneca plástica do Super-Homem. Perguntou as horas e mamãe disse que estava quase na hora de sair. Ficou ainda mais empolgado. Sorriu.

Quando terminou, papai disse que o levaria à escola. Estava de férias do escritório e podia fazer isso por alguns dias. Deram as mãos e após um beijo da mamãe, saíram pela porta do modesto apartamento no primeiro andar e desceram as compridas escadas azuis-bebê até o piso térreo.

Saudaram o porteiro, com o sorriso ainda não havia saído de sua face. Rafa gritou por dentro de excitação. O sol estava forte e descoloria seus cabelos. Sua lancheira brilhava, assim como seu rosto. Até a camisa branca do papai estava mais clara que de costume.

Atravessaram a rua, e passaram pela papelaria. Viu cadernos, uma infinidade de canetas das mais diversas e bonitas cores que já vira. Passaram também o restaurante (que batia as toalhas na calçada), a padaria-com-cheiro-de-pão-com-manteiga, as casas amarelas e a van da tia que fazia cachorros-quentes com mostarda.

Quando chegaram à esquina da rua principal, papai percebeu um movimento bem intenso de carros, e Rafael percebeu que a escola estava do outro lado da rua. Papai percebeu que um carro atrás do semáforo tinha ultrapassado ziguezagueando o sinal vermelho e, Rafa, que aquela nuvem lembrava um pato. Papai viu o carro chegando à esquina em alta velocidade e Rafael olhou seus sapatos desamarrados e abaixou.

Papai se virou e tropeçou sobre Rafael. Caiu em cima de suas costas e fez o menino cair pro lado. O carro veio. Acertou duas senhoras que estavam do lado. Rafael percebeu que quando as moças caíram no chão, soltaram suco de morango pela boca e se contorceram acrobaticamente pra baixo dos pneus fumegantes. Seu sorriso desabou quando percebeu que também havia suco de morango na cabeça do papai.

Papai se levantou, meio tonto, puxando Rafael para longe da fumaça e do círculo de pessoas que havia se formado. Rafa viu a tia do cachorro quente chamando por Deus quando o viu. O abraçou forte que até machucou. Levou ele e seu pai para dentro da van e ligou pra mamãe.

Rafael ficou triste.
Iria perder seu segundo dia de aula.

Sorriso

2009-02-15T14:41:00.000-08:00

Ando pela rua como se ela não existisse.
.
.
.
As gotas de chuva não conseguem me molhar. Minhas lágrimas não passam de memórias suas, estúpidas, que não consigo esquecer. Me lembro e rechaço as imagens que se formam em minha mente. Elas teimam em ficar, mas não as quero... NÃO ME PERMITO QUERÊ-LAS!
.
.
Você entregou seu sorriso e eu guardei.
.
.
Como?
Como você volta dizendo que nada aconteceu e que nada nunca acontecerá? Pelo sim, pelo não, pelo talvez.
.
.
Afinal, tudo merece uma primeira vez... mas meu rosto ainda está seco.
.
.
Queria que também me entregasse suas lágrimas... por que nem as minhas eu tenho mais.
.
.
.
.
Obrigado pelo que você me fez sentir. Obrigado por ter me feito sentir, ao menos, uma centelha de... de... (amor?)... de qualquer coisa. Obrigado, ainda, por ter rasgado meu coração e por ter dançado ao ritmo de suas batidas...
.
.
...e por não ter me negado seu sorriso. Nunca.

O crime perfeito

2009-01-18T11:51:00.000-08:00

Chuva.

Trovão.

Não acreditei em nenhuma palavra que ele dissera no quarto. Sua raiva espumante parecia insaciável conforme ele falava sobre a traição de Carmen. Embora eu também não acreditasse que ela seria capaz de tal ato, eu pensava, pelo menos, que o instinto assassino de marido nunca iria tomar seus pensamentos daquela maneira.

Matar?
Ele não seria capaz de matá-la. Pelo menos não naquela noite...

Saí do quarto, antes que terminasse a promessa de vingança. Desci as escadas. Saí correndo, rasgando pelo ar e atravessando a porta da frente como se ela não estivesse lá.

Chuva.

Eu precisava vê-la, alcançá-la antes que...

Trovão.

Atravessei a rua correndo, encharcando meu sobretudo preto a cada passada. Olhava no relógio incessantemente e rezava para que ela ainda estivesse a salvo. Não que eu acreditasse em Deus, mas era inevitável pensar que o pior podia acontecer.

Poça d'água.

Cheguei na frente do prédio enfim. Estava arfando, molhado. Enxuguei os óculos tão fortemente que quase cheguei a quebrar. Bati na porta.

Nada.

Bati novamente e não obtive resposta. Corri para o lado da parede de pedra até a janela escura. Olhei pelo vidro e a vi, deitada no chão, ensangüentada.

Não era possível. Não havia dado tempo para a execução. Eu tinha saído antes dele, sabia disso. O desepero tomou conta de minhas ações. Voltei a porta e a arrombei violentamente, sem pensar nos danos ao meu braço que, àquela altura, já não me obedecia.

Cheguei a sala, mas ela não estava lá.

- Me enganei? Não... impossível. Ela estava aqui. Deitada no chão...Carmen...CARMEN!

Disparo.

Um mar de fogo pareceu inflamar minhas costas. Minha visão ficou turva como a chuva que caía do lado de fora. Meus braços, minhas pernas... a dormência era estranha, incomum. Era como se uma névoa negra me envolvesse ao poucos e completamente. Caía no chão tão vagarosamente que meu tempo pareceu parar.

Me virei finalmente e a vi, em pé, com a arma na mão.

- Carmen...

Não entendi nada o que havia acontecido. Não entendi o ódio falso do marido minutos atrás. Não entendi o sangue em seu corpo que nunca havia estado lá. Não entendi a dor que sentia. Não entendi mais nada.

Só descobri que a armadilha que havia caído tinha sido perfeita.

Trovão.

Chuva.

Comida

2008-11-23T15:06:00.000-08:00

Urubus sempre me aterrorizaram...

Da última vez, vi nove deles se alimentando. Dez, aliás. Olhava-os pelo vidro da janela, me protejendo atrás das cortinas do banheiro. Comiam. Na ponta dos pés, assistia ao terror do banquete. Perfuravam a carne do pobre animal, arrancavam-lhe os olhos, o pelo, cuspiam os ossos e se atacavam para comer. Comiam. Não conseguia desviar o olhar...era como... como se estivesse preso numa dimensão indolor que me esmagava.

Foi quando um túnel se revelou e eu entrei, sem relevar. Me achei no antes, e estava atrás de mim mesmo, criança, observando a cena. Quando um deles se aproximou. A estrada era de terra seca, nada havia perto, só silhuetas teimosas do tempo. O silêncio era pesado, escuro. Um deles nos olhou então, fixou seus olhos escuros e nos sentimos em pura treva. Tentamos desviar o olhar, mas estavávamos estarrecidos, hipnotizados pela morte que havia ao redor de sua aura negra.

Não... não...

Foi quando abri meus olhos.
E notei que eles estavam abertos.

Ponto Zero

2008-10-15T13:24:00.000-07:00

Tão perto quanto um olhar admirador à distância,
e tão longe quanto um sorriso sincero cara-a-cara.

E o tempo passa, passa, passa...
e pára.

(...)

Tão perto quanto atitudes vazias,
e tão longe quando um abraço apertado.

(que bom que tudo na vida tem um segundo lado...)

Tão longe quando a verdade.
Tão perto quanto o véu que a cobre.

Ah! se o amor fosse um sentimento nobre...

Relâmpago

2008-10-05T12:54:00.000-07:00

Tem vezes que o mundo passa.

Me pego pensando na insignificância dos atos de todos, que se degladeiam para atravessar as portas do tempo e, assim, continuar vivendo...

...cruel, ignorante e marionaticamente.

Provar algo a história?
Ela nem se importa se caímos ou se nos levantamos.

Bah!
Até acredito na inspiração. Mas pra que ela serve?
Pra brincar, fazer acreditar, persuadir, fluir, regar idéias?

ou é idéia em si?

Talvez em fá, sol ou lá?
(a música é divina, inclusive. Essencial.)
ou em dó. Definitivamente dó.

Um dó, um nó. E só.

Só o que eu quero é continuar vivendo. Chega de devaneios. Chega de flutuar, de lamentar. Levantemo-nos. Hora de sentir os trovões regar as veias. De sentir explosões nas pontas dos pés e ter as células rasgadas pelas batidas ferozes de nossos corações.

Dane-se a história.

Sombra

2008-09-14T15:50:00.000-07:00

Blecaute.

Rastros de luz se negam a iluminar meus olhos. Desviam, refletem e refratam. Se difundem e enxergo nada. Se dissolvem e tenho tudo. Se fundem e me vejo. Se rasgam e não sou.

Não há nada. Fecho os solhos e vejo o mais denso breu. Um breu insosso, ingrato. E não há nada. Minha mente está submersa, afogada na sombra de algo que talvez tenha existido um dia. Não há como saber. Só sei que nem existo.

Tento lembrar. O breu é denso, negro, oleoso, cobre os olhos e se espalha, grudando, quando tento limpá-los. Suja minhas memórias que, sozinhas, não existem. Não sei porque tento encontrá-las ou porque as tenho. Só sei que não.

Mas o que há de se haver? Se não sou permitido lembrar, como posso querer vestígios de qualquer coisa? Qualquer agonia afoga. É tudo. Um tudo que não significa nada. É tudo isso que tenho.

Só isso: Nada.

Tempestade

2008-08-31T13:28:00.000-07:00

Parece que te enxergo.

Você translude. Transparece. Ilude. Parece. Padece.

Aparece.

Queima. Rasga. Arde. Inflama. Combusta. Faísca. Atrita. Aperta. Incandesce.

Esfria. Congela. Segura. Agarra. Merece. Explode. Implode. Arranca. Perfura. Dilacera.

Cura.

Ateio-me fogo, caio por su'alma escarlate.

Clamo por vida, almejando que me mate.

Seu fogo incandesce. Lasciva. Deseja. Lampeja.

Se quem brinca com fogo se queima...

Imagino o que ganho se levá-lo a sério.

Playground

2008-08-16T18:01:00.000-07:00

...balanço...

...balanço...

...balanço.

Mauro se sentia sozinho. O farfalhar do vento ao redor do parquinho o fazia se sentir sozinho. Não que não tivesse amigos, mas...mas se sentia como se um pedaço do coração estivesse em outro lugar. Não atrás do arbusto em que as folhas dançavam, não com o cãozinho que acabara de cruzar seu caminho correndo. Estava em algum lugar...mas onde?

Mauro estava triste. Não conseguia chorar. Mas tinha vontade. Seu peito estava amarrado, mais pesado que nunca estivera em seus 9 anos de existência. Não entendia as quase-lágrimas que, secas, jorravam de seus olhos, como se berrassem. Só queria chorar.

Mas não adiantaria chorar. Quem estaria lá para aconchegá-lo com um abraço forte? Com um olhar de "está tudo bem" ou com uma mão estendida para levá-lo para casa? Ninguém. O parquinho estava gelado. Gelado.

Mauro se levantou. Agarrou forte o urso marrom e apertou sua gravata azul. Deu-lhe um beijo forte e olhou para os lados, como se aquilo fosse proibido. Como se tivesse cometido um crime, ou uma cena aterrorizante aos olhos dos outros. Queria esconder o urso. Protegê-lo.

Colocou-o na mochila azul, deixando a cabecinha para fora para poder respirar. Pegou um saco de batatas fritas e abriu. Ofereceu uma ao urso, mas este não aceitou. "Depois você come", pensou. Começou a caminhar pelas ruas da cidade. Anoitecia e as lâmpadas dos postes saudavam a luz da lua. Bares, padarias, cinemas. Tudo passava.

Passou por uma escola. Parou. Olhou. Sentiu o mesmo aperto de antes. Não sabia o porquê. Sabia o que via. Ou não sabia. Não entendia. Entendia? Tentava gostar, tentava não ligar, tentava fingir que nem queria estar lá. Queria estar lá. No meio dos outros meninos, no meio dos abraços dos amigos, nos carinhos das professoras e nas boas-vindas das mães. Queria ter tudo.

Peguei o urso e ofereci mais uma batata. Agarrei-o mais forte. Quis fugir de lá. Quis chorar. Quis estar lá. Quis querer mais. Mas não podia.

Podia?

Jogo de Buraco

2008-08-15T06:31:00.000-07:00

Um: Mais duzentos pontos! E canastra limpa!
Dois: Não precisa falar. É para se jogar em silêncio.
Três: Bom, minha vez.
Um: Cala a boca! Num sabe perder?
Três: Humm...tá, descarto essa mesmo.
Dois: Olha só pra você...é só um jogo. Não me importo de perder.
Quatro: Mas que droga. Num veio a carta. Segue.
Um: Não se importa? *gargalhada meteoricamente exagerada.*
Dois: NÃO! E você não sabe jogar. Canalha.
Um: Olhe os pontos e depois me diga quem não sabe jogar!
Três: Bati. Passe o morto, sim?
Quatro: Direto?
Três: Não, segue o valete.
Dois: Eu ainda não sei porque nos casamos...
Quatro: Valete? Tá...eu pego ele e abro esse joguinho. Segue.
Um: EU É QUE NÃO SEI! VOCÊ NÃO PRESTA!
Três: Que morto mais ruim.
Dois: Olha seu nível...menos, Cláudia, menos.
Cláudia: Eu odeio você, Mário. Odeio. ODEIOOO!! *berro histérico*
Quatro: Há. Bati também. E direto. O morto é meu!
Três: Ué? Acabaram os amendoins? Vou pegar mais.
Mário: ISSO MESMO! GRITA! GRITA MAIS ALTO! O VIZINHO DO DÉCIMO ANDAR NÃO OUVIU! GRITA!
Quatro: Tomás, você me traz um copo de coca?
Tomás: Sim. Só tem Pepsi, Beto. Serve? *segura um copo e o leva à mesa*
Beto: É...
Cláudia: SEU MALDITO! *arranca o copo da mão de Thomás e o lança*
Thomás: Cláudia...vc está descontrolada.
Cláudia: AAAAAAAAAA! Vou embora! *joga as cartas sobre a mesa, espalhando o jogo e sai pela porta da cozinha.*
Mário: VOLTA AQUI DESGRAÇADA! *limpa o sangue e os cacos de vidro do rosto com a camisa branca, correndo atrás dela.*
Beto: Droga.
Tomás: Vamos de tranca agora?

Lacrima Perpetuum

2008-08-10T14:42:00.000-07:00

Conforme descia a mesma amarga rua de todos os dias, a chuva a violentava descomunalmente. As gotas se fundiam com a acidez de suas lágrimas, agora mais perpétuas. Intocáveis cicatrizes de um lado escuro que assumia controle de suas emoções mais sutis. Vagarosamente, ia-se inebriando, confundindo e ofuscando sua personalidade, como se fosse inevitável tal sufocamento. A cada passo, a cada frio, a cada olhar, via-se de frente a espelhos secretos e obscuros, revelando a pura treva que recusara a admitir pertencer.

Chegou em casa e não sentiu a porta abrir. Talvez a mecânica cotidiana entediante não tivesse permitido. Como se fosse proibido sentir. A névoa negra a envlovia por completo na estreita escadaria da modesta residência. Luzes amarelo-quente piscavam cansadas, se arrastando a cada incandescência: fingiam iluminar seu caminho, inútil e incessantemente. Uma tentativa frustrada e frustrante de perfurar sua crisálida e a resgatar do poço das emoções afogadas.

O quarto estava mais duro que qualquer ódio reprimido. O ar, estático e quebradiço parecia assistir sua desgraça, ínfima e cruel. O silêncio, que antes fora lugar de repousar sonhos e personificar sabedoria tomara uma atitude traidora, como se a apunhalasse por trás, arrancando sua alma e fazendo-a definhar aos milímetros: se calara...